Quando meu avô morreu, depois do enterro,
vim caminhando pelo cemitério com a vó a tiracolo e ela me disse:
O que é que eu vou fazer da minha vida?
53 anos não são 53 dias.
Quem vai me esperar no portão preocupado,
quando eu me atrasar no mercado?
Suas perguntas silenciaram-me.
Não houve poesia que me provesse alento ao que me dizia.
Tudo isso ainda ecoa em meus pensamentos
e hoje vejo que a pergunta se respondia, é pura filosofia:
53 anos não são 53 dias.
3 comentários:
nooooooooossa chorando aqui com essa filosfia e sabedoria triste da sua vó. Manda bjo pra ela e uma 'inveja bem boa' de ter amado de verdade...
mtos bjos
karla
:D
Farei isso.
Bons "aires" pra ti!
Que lindo isso! Poesia delicada de se ler...
Adorei!
=)
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